вторник, 18 сентября 2007
Глупейшая болезнь усталость.
На согнутых коленках дел
(их было меньше, чем осталось)
Уходит начавшийся день.
Бессмыслицы густая щетка
Натертых добела венцов...
Я понял, почему все блекло:
Нагуталинено лицо.
А Солнце выше и сильнее
Плывет, рождая детский смех.
Лишь я в квартире цепенею,
Как рыба, выпавшая в снег.
И шепчет тихо, зыбко, мало
Беднейшему из всех невежд
Такая долгая усталость
Таких несбывшихся надежд.
21.04.04г.
воскресенье, 15 октября 2006
пришло письмо с сервера, мол, полгода не было новой записи, так что мы вас скоро в архив перенесем. так что всем здравствуйте, приятного дня и вообще всего наилучшего 
среда, 19 апреля 2006
а что мы ищем в этой стране?
где небо смотрит угрюмо,
где вечно пустые трюмы,
и кораблик лишь на стене.
зачем мы здесь до сих пор?
куда удобнее плавать
в бассейне, чем в высохшей лаве,
и впадинах мертвых озер.
ведь проще уйти скорей
туда, где не будет мнений,
где ровный пульс откровений,
а не озноб миражей!
не лучше ли будет встать,
с колен, преклоненных в детстве,
чем снова, не зная бедствий,
тетради миров листать?
ведь ясно, что это пыль,
изнанка потухших весен,
что больше не будет песен,
что в жизни важнее - быль.
ведь помнишь, что вышел срок
свободы внутри кристаллов,
из них драгоценных - мало.
прискорбный для нас урок.
но, впрочем, пустое это,
шарманка звучит и вспять.
я так же умел летать,
в краях, отраженных светом.
я так же любил ловить
за крылья бабочек синих.
пусть это трухою сгинет,
пусть этим не удивить.
я был зараженный летом,
и все получил сполна.
Цветет и сияет где-то,
Живая, моя страна.
19.04.2006г.
где небо смотрит угрюмо,
где вечно пустые трюмы,
и кораблик лишь на стене.
зачем мы здесь до сих пор?
куда удобнее плавать
в бассейне, чем в высохшей лаве,
и впадинах мертвых озер.
ведь проще уйти скорей
туда, где не будет мнений,
где ровный пульс откровений,
а не озноб миражей!
не лучше ли будет встать,
с колен, преклоненных в детстве,
чем снова, не зная бедствий,
тетради миров листать?
ведь ясно, что это пыль,
изнанка потухших весен,
что больше не будет песен,
что в жизни важнее - быль.
ведь помнишь, что вышел срок
свободы внутри кристаллов,
из них драгоценных - мало.
прискорбный для нас урок.
но, впрочем, пустое это,
шарманка звучит и вспять.
я так же умел летать,
в краях, отраженных светом.
я так же любил ловить
за крылья бабочек синих.
пусть это трухою сгинет,
пусть этим не удивить.
я был зараженный летом,
и все получил сполна.
Цветет и сияет где-то,
Живая, моя страна.
19.04.2006г.
Разный ветер треплет нам волосы,
Разный дождь по плечам бежит.
Мы как черно-белые полосы,
Из которых сплетают жизнь.
Мы тропинки путей оборванных:
Покидая родной порог,
Все петляем, уходим в стороны
Мириадом своих дорог.
Мы цветем – и в окошках каменных
Солнца музыка как с листа.
Мы алеем закатным пламенем,
Каждый – сорванная мечта.
Бесконечен геном метафоры,
Несказанность – ура! – вдова.
Мы похожи, как ручки амфоры,
Мы различные, как слова.
Неразгаданна сумма вечности,
Корень счастья, тюрьмы, сумы.
Но решается неизвестная
В уравнении Жизни = Мы.
08.03., 19.04.2006г.
Разный дождь по плечам бежит.
Мы как черно-белые полосы,
Из которых сплетают жизнь.
Мы тропинки путей оборванных:
Покидая родной порог,
Все петляем, уходим в стороны
Мириадом своих дорог.
Мы цветем – и в окошках каменных
Солнца музыка как с листа.
Мы алеем закатным пламенем,
Каждый – сорванная мечта.
Бесконечен геном метафоры,
Несказанность – ура! – вдова.
Мы похожи, как ручки амфоры,
Мы различные, как слова.
Неразгаданна сумма вечности,
Корень счастья, тюрьмы, сумы.
Но решается неизвестная
В уравнении Жизни = Мы.
08.03., 19.04.2006г.
понедельник, 23 января 2006
По древнему лунному праву,
в часы молчаливых теней,
ты сходишь, ступив величаво,
с портрета на тропы людей.
Плывешь в темноте, словно рыбка,
под белой водой потолков…
И дрожь занавесок, и зыбкость
едва различимых шагов.
И словно удачливым вором
покинут ограбленный зал.
Ты властвуешь над коридором,
над спальней, и миром зеркал.
Глазами узреть невозможно
прозрачные танцы без слов:
в движениях ты осторожна,
и не оставляешь следов.
Безлунною ночью с картины,
закутавшись в плащ тишины,
шагаешь, мудра и невинна…
но люди тебя лишены.
Все ищут любовь, или драму,
листая цветные холсты…
Не глядя на старую раму,
где в сером портрет Пустоты.
8-9, 23.01.2006г.
в часы молчаливых теней,
ты сходишь, ступив величаво,
с портрета на тропы людей.
Плывешь в темноте, словно рыбка,
под белой водой потолков…
И дрожь занавесок, и зыбкость
едва различимых шагов.
И словно удачливым вором
покинут ограбленный зал.
Ты властвуешь над коридором,
над спальней, и миром зеркал.
Глазами узреть невозможно
прозрачные танцы без слов:
в движениях ты осторожна,
и не оставляешь следов.
Безлунною ночью с картины,
закутавшись в плащ тишины,
шагаешь, мудра и невинна…
но люди тебя лишены.
Все ищут любовь, или драму,
листая цветные холсты…
Не глядя на старую раму,
где в сером портрет Пустоты.
8-9, 23.01.2006г.
четверг, 01 декабря 2005
16:53
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 22 ноября 2005
Желаешь осознать свой плен?
Пусть мир кончается стеной,
ты прыгал, глядя выше стен,
неудовольствуясь окном.
Ты знаешь: каждый зрячий глуп.
Обман картонный – Небеса.
Что звезды!.. Блестки на полу.
Порезать, склеить – полчаса.
Ты помнишь: в тот далекий день,
когда, казалось, жить смешно,
фрегат «Реальность» выдал крен,
а лоцман не нащупал дно.
Под взглядом плавился металл,
из крана капал черный дым…
Тогда ли ты свободен стал,
или всегда свободным был?
Ты знаешь: мир тебе не враг.
Как может быть врагом прибой?..
Но неизменен каждый шаг,
уже оставленный тобой,
И льется сверху вниз вода,
и гром рычит в рубцах огней.
Все протекает как всегда:
процесс, прокладка, Енисей.
И почему-то всякий раз,
когда сжимается рука,
и гнев сметает рабство глаз –
не дрогнут даже облака.
Жизнь будет, мимо проходя,
крутить извечное кольцо,
и с равнодушием дождя
ронять плевки тебе в лицо.
Раз так, какой имеет смысл
картонных стенок передел?
Куда тебя приводит мысль
о клетке разумов и тел?
Каков твой верный повод быть
пустыней, если в каждом – путь?..
Но ты молчишь, бессильный плыть,
и не желающий тонуть.
Пожалуй, разница подстать
полночной грани в смене дней:
так трудно человеком стать,
при легкости плодить людей.
Я тоже осознал свой плен.
Мой мир кончается стеной.
Да и вокруг немало стен.
А мне, поверишь, все равно.
Я рад кругам того пути,
который, ночью или днем,
мне сужено идти, ползти,
под рабским тягловым ярмом.
И встав у самого конца,
упершись в стену, я вздохну
спокойно. Вытру пот с лица.
Облокочусь и отдохну.
В ладонях стертых телу – боль,
приливу – смех, дождю – печаль.
Я благодарен за любой
бесплатный хлеб, лимон и чай.
И это счастье быть собой
Сметает лабиринт преград.
Мир бесконечен. Мой и твой.
Мы – пленники. За встречу, брат!
22.11.2005г.
Пусть мир кончается стеной,
ты прыгал, глядя выше стен,
неудовольствуясь окном.
Ты знаешь: каждый зрячий глуп.
Обман картонный – Небеса.
Что звезды!.. Блестки на полу.
Порезать, склеить – полчаса.
Ты помнишь: в тот далекий день,
когда, казалось, жить смешно,
фрегат «Реальность» выдал крен,
а лоцман не нащупал дно.
Под взглядом плавился металл,
из крана капал черный дым…
Тогда ли ты свободен стал,
или всегда свободным был?
Ты знаешь: мир тебе не враг.
Как может быть врагом прибой?..
Но неизменен каждый шаг,
уже оставленный тобой,
И льется сверху вниз вода,
и гром рычит в рубцах огней.
Все протекает как всегда:
процесс, прокладка, Енисей.
И почему-то всякий раз,
когда сжимается рука,
и гнев сметает рабство глаз –
не дрогнут даже облака.
Жизнь будет, мимо проходя,
крутить извечное кольцо,
и с равнодушием дождя
ронять плевки тебе в лицо.
Раз так, какой имеет смысл
картонных стенок передел?
Куда тебя приводит мысль
о клетке разумов и тел?
Каков твой верный повод быть
пустыней, если в каждом – путь?..
Но ты молчишь, бессильный плыть,
и не желающий тонуть.
Пожалуй, разница подстать
полночной грани в смене дней:
так трудно человеком стать,
при легкости плодить людей.
Я тоже осознал свой плен.
Мой мир кончается стеной.
Да и вокруг немало стен.
А мне, поверишь, все равно.
Я рад кругам того пути,
который, ночью или днем,
мне сужено идти, ползти,
под рабским тягловым ярмом.
И встав у самого конца,
упершись в стену, я вздохну
спокойно. Вытру пот с лица.
Облокочусь и отдохну.
В ладонях стертых телу – боль,
приливу – смех, дождю – печаль.
Я благодарен за любой
бесплатный хлеб, лимон и чай.
И это счастье быть собой
Сметает лабиринт преград.
Мир бесконечен. Мой и твой.
Мы – пленники. За встречу, брат!
22.11.2005г.
понедельник, 14 ноября 2005
Марии Протасовой
Наступит день, который ночью
мне был обещан много раз –
где обжигающий источник,
где солнце каплями из глаз.
Где, написав простое слово,
я расскажу войне про мир,
дождю про жар, добру про злобу,
и тишине про отзвук лир.
А впрочем нет, бахвальство это,
куда уж мне за облака.
Тяжелым каменным браслетом
гордится бездаря рука.
Лишь кашлянет во мне Сальери –
Сусанин вечных тупиков.
Талант мой скажет: "Ты не гений.
Не надо прыгать выше слов".
Сейчас как раз такой период –
В последний месяц, день и год.
Я, ухватив кота за гриву,
скачу в бессмысленный перед.
И вдруг прочитаны случайно,
как звездный отзвук в тишине,
чужие строки, мысли, тайны,
и я, Сальери, весь в огне.
От слов простых мороз по коже.
Искусства грех, как явь сквозь сон:
блаженный сложного заложник,
я понимаю, что смешон.
Суровый инструмент сравненье.
Как в зеркале, от “а” до “я”,
достойные недоуменья,
встают мои, чиста, писания.
А у девчонки юной, слабой
сквозь сотни строчек свет един.
И горечь тяжкой скользкой Жабой
рыдает с бульканьем в груди.
И слезы эти не кончаются,
но пусть их, лишь бы шел процесс.
Ведь даже Жабы превращаются
когда-то в радостных принцесс.
И если сердце жарким краешком
стрела пронзила напролет –
пусть будет моему Иванушке
пятнадцать лет.
13-14.11.2005г.
Наступит день, который ночью
мне был обещан много раз –
где обжигающий источник,
где солнце каплями из глаз.
Где, написав простое слово,
я расскажу войне про мир,
дождю про жар, добру про злобу,
и тишине про отзвук лир.
А впрочем нет, бахвальство это,
куда уж мне за облака.
Тяжелым каменным браслетом
гордится бездаря рука.
Лишь кашлянет во мне Сальери –
Сусанин вечных тупиков.
Талант мой скажет: "Ты не гений.
Не надо прыгать выше слов".
Сейчас как раз такой период –
В последний месяц, день и год.
Я, ухватив кота за гриву,
скачу в бессмысленный перед.
И вдруг прочитаны случайно,
как звездный отзвук в тишине,
чужие строки, мысли, тайны,
и я, Сальери, весь в огне.
От слов простых мороз по коже.
Искусства грех, как явь сквозь сон:
блаженный сложного заложник,
я понимаю, что смешон.
Суровый инструмент сравненье.
Как в зеркале, от “а” до “я”,
достойные недоуменья,
встают мои, чиста, писания.
А у девчонки юной, слабой
сквозь сотни строчек свет един.
И горечь тяжкой скользкой Жабой
рыдает с бульканьем в груди.
И слезы эти не кончаются,
но пусть их, лишь бы шел процесс.
Ведь даже Жабы превращаются
когда-то в радостных принцесс.
И если сердце жарким краешком
стрела пронзила напролет –
пусть будет моему Иванушке
пятнадцать лет.
13-14.11.2005г.
воскресенье, 13 ноября 2005
22:12
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
четверг, 03 ноября 2005
Наклонись, дорогая, дыханье твое
Чистой свежести, ласковой неги полно!
Утром солнечным счастье - мое бытие,
Аромат поцелуя пьянит как вино!
В этом запахе отблески дивных чудес,
В нем угасли малейшие искры проблем,
В нем смешались нежнейшая сладость и блеск...
Это яблоки? Сад Гесперид! Рай! Эдем!
Кельтский остров мифических грез, Авалон!
Золотой провозвестник счастливого дня!
Наклонись, дорогая, вдохну я сквозь сон!............
Это яблочный "Orbit". Ну что за фигня.
03.11.2005г.
Чистой свежести, ласковой неги полно!
Утром солнечным счастье - мое бытие,
Аромат поцелуя пьянит как вино!
В этом запахе отблески дивных чудес,
В нем угасли малейшие искры проблем,
В нем смешались нежнейшая сладость и блеск...
Это яблоки? Сад Гесперид! Рай! Эдем!
Кельтский остров мифических грез, Авалон!
Золотой провозвестник счастливого дня!
Наклонись, дорогая, вдохну я сквозь сон!............
Это яблочный "Orbit". Ну что за фигня.
03.11.2005г.
среда, 26 октября 2005
00:37
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 23 октября 2005
01:52
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
четверг, 20 октября 2005
02:52
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 18 октября 2005
Такая странная игра,
непостижимая словами:
момент, когда светлеет пламя,
горящее в чужих мирах.
Когда, забывший об охране,
разросшейся как джунгли роз,
ты не замедлив шаг пройдешь,
и не поранишься шипами.
Когда рассерженный огонь,
привратник на дороге в лето,
угаснет, став теплом и светом,
и ты возьмешь ее ладонь...
Бывает, что всю жизнь искал
секунды истины и веры,
искал без смысла и без меры,
стремясь коснуться дна зеркал.
Бывает, что любовь лишь боль,
и грани дружбы лишь осколки -
но пламя от рассветов стольких
навек останется с тобой.
И под конец прожитых дней,
когда костры канули в Лету,
Ты улыбнешься бывшим летам.
Ты растворишься в их огне.
15.03.2005г., 18.10.2005г.
непостижимая словами:
момент, когда светлеет пламя,
горящее в чужих мирах.
Когда, забывший об охране,
разросшейся как джунгли роз,
ты не замедлив шаг пройдешь,
и не поранишься шипами.
Когда рассерженный огонь,
привратник на дороге в лето,
угаснет, став теплом и светом,
и ты возьмешь ее ладонь...
Бывает, что всю жизнь искал
секунды истины и веры,
искал без смысла и без меры,
стремясь коснуться дна зеркал.
Бывает, что любовь лишь боль,
и грани дружбы лишь осколки -
но пламя от рассветов стольких
навек останется с тобой.
И под конец прожитых дней,
когда костры канули в Лету,
Ты улыбнешься бывшим летам.
Ты растворишься в их огне.
15.03.2005г., 18.10.2005г.
воскресенье, 24 апреля 2005
почему все так слепы, и я в том числе,
может жизнь это склепы уснувших во мгле?
спотыкаясь о злобу, в доспехе из вер -
может сон это пропасть, ведущая вверх?
может ты это шиворот, выворот я,
может друг это шепот, а враг полутон,
может детский озноб или темный Плутон,
напугали... ты мечешься, выбирая?
так не холодно, так даже полутепло,
только где же тоннель, проторенный вчера?
может опустошен работящей метлой,
может логика, смысл - это просто игра?
я не верю, что буду завтра с утра.
я не верю, что буду понят хоть здесь.
может ты это воздух, я выдохну раз...
может, понят частично. и в части - я весь.
24.04.2005г
может жизнь это склепы уснувших во мгле?
спотыкаясь о злобу, в доспехе из вер -
может сон это пропасть, ведущая вверх?
может ты это шиворот, выворот я,
может друг это шепот, а враг полутон,
может детский озноб или темный Плутон,
напугали... ты мечешься, выбирая?
так не холодно, так даже полутепло,
только где же тоннель, проторенный вчера?
может опустошен работящей метлой,
может логика, смысл - это просто игра?
я не верю, что буду завтра с утра.
я не верю, что буду понят хоть здесь.
может ты это воздух, я выдохну раз...
может, понят частично. и в части - я весь.
24.04.2005г
среда, 20 апреля 2005
И Талия преследует банальность:
"Sei un stupido, милый брат, scusare!"
Ах, потеряв былую гениальность,
так нелегко вернуть ее назад!
Ты словно слесарь, роешься в гуано,
Слова-комки сползают липким студнем:
"Эй, Шекс, твой пир опять чумой загублен!
Омар, вернись скорее, охайянный!
Сергеич, не стреляй по мне из пушки!..
Уж лучше быть Чернинским, чем смеяться!
Я не хочу в истории остаться
как проходной литрутень Вася Пупкин!
Михайло, двинь-ка ломом мне по носу,
авось от боли вздуется прозренье!
Никола, снизойди до гумиленья,
ведь без тебя все строчки кривы, косы.
Мой верный Киплинг, поскачи редьярдом
в луга, где меж соцветий пастернака
белеют зацветаева кусты, под сенью Знака,
что принесет мне тайны Красоты!.."
Но тщетно. Бейся ты хоть лбом о блоки,
Всех посылай в мандель тяжелым штаммом -
Удел твой - васей пупкать недалеким,
культурный вес - тринадцать миллиграммов.
Когда еще отыщутся билеты
в страну, где рифмы раздают по блату...
До тех же пор унылому поэту
Приходится писать, увы, ах - матом!
20.04.2005г.
P.S. Не желая проверять чью-то сообразительность, а просто из интереса, был ли я понят, наховите плиз поэтов, "оскорбленных" в этом стихе. А если что непонятно, можно спросить.
"Sei un stupido, милый брат, scusare!"
Ах, потеряв былую гениальность,
так нелегко вернуть ее назад!
Ты словно слесарь, роешься в гуано,
Слова-комки сползают липким студнем:
"Эй, Шекс, твой пир опять чумой загублен!
Омар, вернись скорее, охайянный!
Сергеич, не стреляй по мне из пушки!..
Уж лучше быть Чернинским, чем смеяться!
Я не хочу в истории остаться
как проходной литрутень Вася Пупкин!
Михайло, двинь-ка ломом мне по носу,
авось от боли вздуется прозренье!
Никола, снизойди до гумиленья,
ведь без тебя все строчки кривы, косы.
Мой верный Киплинг, поскачи редьярдом
в луга, где меж соцветий пастернака
белеют зацветаева кусты, под сенью Знака,
что принесет мне тайны Красоты!.."
Но тщетно. Бейся ты хоть лбом о блоки,
Всех посылай в мандель тяжелым штаммом -
Удел твой - васей пупкать недалеким,
культурный вес - тринадцать миллиграммов.
Когда еще отыщутся билеты
в страну, где рифмы раздают по блату...
До тех же пор унылому поэту
Приходится писать, увы, ах - матом!
20.04.2005г.
P.S. Не желая проверять чью-то сообразительность, а просто из интереса, был ли я понят, наховите плиз поэтов, "оскорбленных" в этом стихе. А если что непонятно, можно спросить.
пятница, 11 марта 2005
Наше сердце как часы, ты слышишь?
Жизнь идет в биении секунд.
Годы, нам отпущенные свыше,
красными минутами текут.
И утихнет под конец спектакля
неостановимых стрелок ход,
жизнь-пружина выжмет все до капли.
Время, отпуская нас, уйдет.
Жизни роковая предрешенность
стала бы печалью и тоской...
Если бы не бились два часёнка,
Заведенные тобой и мной.
детям
11.03.05г.
Жизнь идет в биении секунд.
Годы, нам отпущенные свыше,
красными минутами текут.
И утихнет под конец спектакля
неостановимых стрелок ход,
жизнь-пружина выжмет все до капли.
Время, отпуская нас, уйдет.
Жизни роковая предрешенность
стала бы печалью и тоской...
Если бы не бились два часёнка,
Заведенные тобой и мной.
детям
11.03.05г.
понедельник, 13 декабря 2004
00:08
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 12 декабря 2004
23:57
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 01 ноября 2004
Вчерашний день был первым и последним,
и пряталось лесное волшебство,
и ветер, бледной осени наследник,
играл с листами леса своего.
Смешение пяти неярких красок
и марево огня, и тусклый дым -
костер горел, и угли летних сказок
кончались пеплом, легким и седым.
Тепло и холод плыли тонким слоем,
окутывая каждого плащом;
вдыхая одиночество лесное,
мы думали все вместе ни о чем.
И бабочка, разбуженная жаром,
летала, так по-летнему жива...
И в ярких крыльях мельком показалась
суть вечного лесного волшебства.
01.11.2004 г.
и пряталось лесное волшебство,
и ветер, бледной осени наследник,
играл с листами леса своего.
Смешение пяти неярких красок
и марево огня, и тусклый дым -
костер горел, и угли летних сказок
кончались пеплом, легким и седым.
Тепло и холод плыли тонким слоем,
окутывая каждого плащом;
вдыхая одиночество лесное,
мы думали все вместе ни о чем.
И бабочка, разбуженная жаром,
летала, так по-летнему жива...
И в ярких крыльях мельком показалась
суть вечного лесного волшебства.
01.11.2004 г.