Марии Протасовой
Наступит день, который ночью
мне был обещан много раз –
где обжигающий источник,
где солнце каплями из глаз.
Где, написав простое слово,
я расскажу войне про мир,
дождю про жар, добру про злобу,
и тишине про отзвук лир.
А впрочем нет, бахвальство это,
куда уж мне за облака.
Тяжелым каменным браслетом
гордится бездаря рука.
Лишь кашлянет во мне Сальери –
Сусанин вечных тупиков.
Талант мой скажет: "Ты не гений.
Не надо прыгать выше слов".
Сейчас как раз такой период –
В последний месяц, день и год.
Я, ухватив кота за гриву,
скачу в бессмысленный перед.
И вдруг прочитаны случайно,
как звездный отзвук в тишине,
чужие строки, мысли, тайны,
и я, Сальери, весь в огне.
От слов простых мороз по коже.
Искусства грех, как явь сквозь сон:
блаженный сложного заложник,
я понимаю, что смешон.
Суровый инструмент сравненье.
Как в зеркале, от “а” до “я”,
достойные недоуменья,
встают мои, чиста, писания.
А у девчонки юной, слабой
сквозь сотни строчек свет един.
И горечь тяжкой скользкой Жабой
рыдает с бульканьем в груди.
И слезы эти не кончаются,
но пусть их, лишь бы шел процесс.
Ведь даже Жабы превращаются
когда-то в радостных принцесс.
И если сердце жарким краешком
стрела пронзила напролет –
пусть будет моему Иванушке
пятнадцать лет.
13-14.11.2005г.
Наступит день, который ночью
мне был обещан много раз –
где обжигающий источник,
где солнце каплями из глаз.
Где, написав простое слово,
я расскажу войне про мир,
дождю про жар, добру про злобу,
и тишине про отзвук лир.
А впрочем нет, бахвальство это,
куда уж мне за облака.
Тяжелым каменным браслетом
гордится бездаря рука.
Лишь кашлянет во мне Сальери –
Сусанин вечных тупиков.
Талант мой скажет: "Ты не гений.
Не надо прыгать выше слов".
Сейчас как раз такой период –
В последний месяц, день и год.
Я, ухватив кота за гриву,
скачу в бессмысленный перед.
И вдруг прочитаны случайно,
как звездный отзвук в тишине,
чужие строки, мысли, тайны,
и я, Сальери, весь в огне.
От слов простых мороз по коже.
Искусства грех, как явь сквозь сон:
блаженный сложного заложник,
я понимаю, что смешон.
Суровый инструмент сравненье.
Как в зеркале, от “а” до “я”,
достойные недоуменья,
встают мои, чиста, писания.
А у девчонки юной, слабой
сквозь сотни строчек свет един.
И горечь тяжкой скользкой Жабой
рыдает с бульканьем в груди.
И слезы эти не кончаются,
но пусть их, лишь бы шел процесс.
Ведь даже Жабы превращаются
когда-то в радостных принцесс.
И если сердце жарким краешком
стрела пронзила напролет –
пусть будет моему Иванушке
пятнадцать лет.
13-14.11.2005г.
-
-
18.11.2005 в 10:12куда уж мне за облака.
Тяжелым каменным браслетом
гордится бездаря рука
врешь ты все и спишь ты тумбочке! ты здорово пишешь стихи, живо, о-чаро-вательно, с внутренней мелодией. неужели никогда е читал, что пишут бездари? заходишь на любой форум, ищешь "творчество" - и наслаждаешься своим превосходством. твои стихо-творения вызывают отклик, заставляют задуматься, улыбнуться, загрустить, а ты "бездаря рука". жаба наверняка уже принцесса, ты просто не заметил =0) а вообще некая доля самокритики, это, конечно, хорошо, заставляет двигаться вперед и соверщенствоваться. быть может, стоит подарить принцессе маленькую лягушку?такую очаровательно-миленькую )))
-
-
18.11.2005 в 12:26-
-
18.11.2005 в 12:49